Las mañanas de domingo cuando no las duermes suelen ser muy aburridas así que para pasar el rato fui al mercadillo que se instala en los alrededores del estadio de fútbol de Valladolid. Por no variar estaba lleno de porquería vieja que me parece imposible que se pueda vender, de ropa interior y calcetines de mala calidad y de falsificaciones de todo tipo de artículos.
A pesar de esto, en ocasiones es fácil encontrar libros usados a muy buen precio. Normalmente hay que rebuscar entre las montañas de ejemplares de autor desconocido y de volúmenes "II" a los que les falta el "I". Sin embargo, ayer en el primer puesto de libros y con el primer vistazo que eché descubrí obras como Nuestra Señora de París de Víctor Hugo o, por la que me decanté, Por quién doblan las campanas de Ernest Hemingway.
Cuando pregunté el precio no me lo podía creer. ¡Solo 3 euros! Me lo tenía que llevar a casa, así que los pagué y seguí dando una vuelta con el libro debajo del brazo. Cuando volvía hacia el coche se me ocurrió echar un vistazo al principio del libro y, ¡horror!, estaba dedicado. Y, para colmo, de una hija a su madre.
Eso ha provocado que no haya podido parar de darle vueltas al asunto. ¿Cuál habrá sido la "historia" del libro? ¿Qué habrá ocurrido para que una madre se deshaga de un regalo de su hija? ¿Se lo habrán robado? ¿Se habrán arruinado y habrán tenido que vender algunas de sus cosas?
Como nunca lo sabré, creo que lo mejor que puedo hacer es arrancar esa hoja para disfrutar de su lectura sin pensar en la trayectoria que habrá recorrido hasta llegar a mi.
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